lunes, 4 de agosto de 2008

La modernidad atravesada


http://www.blogger.com/img/gl.link.gif

La editorial Miño y Dávila en su colección Biblioteca de la Filosofía Venidera (BFV) dirigida por Fabián Ludueña Romandini acaban de publicar mi libro:

La modernidad atravesada. Teología política y Mesianismo

http://www.minoydavila.com.ar/showBookDetails.php?BOOKID=1975130

viernes, 7 de marzo de 2008

Otredad, orientalismo e identidad


La Editorial Teseo y la Universidad de Belgrano acaban de publicar mi libro:

"Otredad, orientalismo e identidad.
Nociones sobre la construcción de un otro oriental en la revista Caras y Caretas. 1898-1918"

Es posible encontrarlo y ver partes de libro en Google Books:

http://books.google.com.ar/books?id=M9QW6Cire6wC

jueves, 21 de febrero de 2008

SALMO S.

En el principio fue la Sorpresa
y después vino el Contraste,
luego surgió la Oscilación
con ella la Distribución
y después la Pureza
que es el Final.


Paul Valéry.

lunes, 28 de enero de 2008

VOCAL Música+Poesía en el Botánico

PROGRAMACION VERANO 2008
Horario: 20.30hs

miércoles 6 de febrero de 2008
Poetas: Ana Guillot, Juan García Gayo y Emmanuel Taub
Músico: Mariana Melero y Maria Heinen


miércoles 13 de febrero de 2008
Poetas: Gerardo Jorge, Pipo Lernoud y Romina Freschi
Músico: El pony infinito

miércoles 20 de febrero de 2008
Poetas: Claudia Masin, Paula Jimenez y Cinthia Torino
Músico: Manuel Ochoa

miércoles 27 de febrero de 2008
Poetas: Susana Villalba y Andi Nachón
Músico: Lisandro Aristimuño

domingo, 16 de diciembre de 2007

El mundo en el espejo por Michel Houellebecq

En su paso por Argentina Houellebecq nos dejó algunas perlitas:


La maté porque era mía (el hombre que amaba a las mujeres)

Esther, en La posibilidad de una isla, me cansó de una manera que ustedes no pueden imaginar. Y tengo bastante mérito porque no la maté a pesar de eso. Cuando un personaje me cansa realmente, lo liquido. Me reprochan que siempre mato a las mujeres, lo que pasa que me cansan más las mujeres. Pero no soy malo, me parece que los personajes me salen bastante bien y, a pesar de que soy un escritor no tan bueno como Dostoievski, que es quien más me ha marcado en mi adolescencia por cierto, junto a Pascal, creo que mis mujeres me salen mejor. Me parece que a él las mujeres no le interesaban demasiado. A mí sí. Y hay que interesarse por esos personajes, porque si no uno no llega a nada.


Céline hundió Francia

En Francia hay algo que empieza a irritarme bastante: hay una tendencia a volver hacia libros más modestos que no son deprimentes. Hay un retorno a los buenos sentimientos. Yo no soy para nada cínico, soy un romántico, evidentemente. Pero, a pesar de eso, hay que tener en cuenta la parte mala y deprimente.

Desdichadamente si se trata de saber si la literatura norteamericana merece dominar en Francia, globalmente –aparte de algunas excepciones– diría que sí. El nivel no es excepcional, pero me parece que Louis-Ferdinand Céline le causó bastante daño a la literatura francesa. El tenía un estilo, como todo el mundo tiene un estilo, pero se alzó mucho contra las ideas. Eso es normal porque él mismo no tenía ideas, y cuando tuvo ideas eran bastante estúpidas, como el antisemitismo y esas cosas. Además, tiene una forma de escritura que quiere hacerse notar: con puntuaciones visibles, cosas extrañas, y eso hizo bastante mal a la literatura francesa. Hay que decir también que el nivel de los periodistas es bastante malo en Francia. Cuando se les habla de estilo, entienden Céline. Tienen poca cultura.


Otros en vez de Marx

El comienzo del siglo XIX francés es un período bastante brillante. Lo que es bastante normal, porque la Revolución Francesa fue un acontecimiento sin precedentes; todas las bases del antiguo sistema social se vinieron abajo y hubo un esfuerzo intelectual para imaginar lo que podría dar nuevas bases a la sociedad. Ese esfuerzo fue impresionante. Vale la pena leer a Fourier, Comte, Tocqueville. Tocqueville escribe de una manera estupenda, en cambio Auguste Comte y Fourier son, a veces, ilegibles.

Marx llegó un poco después. Y se quedó con las apuestas que habían hecho otros porque tenía fórmulas de choque. No muy profundo, pero con fórmulas de choque. Por ejemplo, “la religión es el opio del pueblo” o “la filosofía sólo se contentó con describir el mundo, hay que transformarlo”. Es un autor más bien de fórmulas de choque. Sería excelente publicitario actualmente. Pero en realidad, la reducción a lo económico no funciona para nada.

Fourier tuvo el mérito de haber planteado problemas de conformación de familias. Comte se planteó la pregunta de si la sociedad podía sobrevivir sin religión, lo que es una buena pregunta. Esos autores merecen una relectura.

En cambio no tengo una gran estima por el siglo XX, en general. El nivel cambió mucho y últimamente estoy bastante contento de haber cambiado de siglo. También hay que reconocer que alguien como Balzac, por ejemplo, tuvo una suerte extraordinaria. Posiblemente sea el novelista mejor dotado que existió. Y llegó en el momento en que la sociedad se transformaba, ahí, delante de sus ojos.

En el mundo actual es mucho menos interesante estar en Francia que en Rusia. Es una sociedad que evoluciona poco. Entonces, bueno, hago lo que puedo en las condiciones en que estoy ubicado. Pero es cierto que algunos otros y yo mismo hemos encontrado la literatura francesa en un estado bastante lamentable. Hay que decirlo así como es.



http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-4312-2007-12-16.html#inicio

jueves, 6 de diciembre de 2007

en los pasillos del hospital existe algo que no se encuentra al caminar por las calles. el frío suave de los aires acondicionados, la transparente luminosidad que todo deja ver, que todo trasluce.
la transparencia de la muerte.
nos movemos de aquí para allá sin poder disimular que ahí estamos. no importa cuánto ocultemos la renguera o cuán erguido tengamos el torso al llegar a la internación: estamos ahí. y puede que sea la última vez.
el rostro intenta salirse de la máscara, el gesto se transforma. el espacio borroso se aclara, lento, bajo la pura naturaleza; o bajo la medicalidad asistida.

viernes, 9 de noviembre de 2007

estocadas para guardar

"El amor no compartido es una hemorragia..."
Michel Houellebecq

jueves, 18 de octubre de 2007

cómo esperar que el molino
permita que el viento lo atraviese sin luchar
y duerma sus alas




instante de la parálisis del tiempo

sábado, 22 de septiembre de 2007

"Es curioso. Cuando no mato, me siento solo. Los vivos no bastan para poblar el universo y alejar el tedio. Cuando estáis todos aquí, me hacéis sentir un vacío sin medida donde no puedo mirar. Sólo estoy bien entre mis muertos. Ellos son verdaderos. Son como yo. Me esperan y me apremian. Tengo largos diálogos con éste y aquel que me gritó pidiendo gracia y a quien hice cortar la lengua."
Calígura (A. Camus)

jueves, 23 de agosto de 2007

Un poema de Héctor Ciocchini

Amar es estar solo
irremediablemente
más allá de los seres y las cosas.
Porque ninguna gracia se asemeja
a esa dicha que vuelve inteligencia
el incierto transitar de las vidas.
No es poseer,
es, por el contrario,
dejarlo todo,
volver a la pobreza primordial,
estar desnudo
como ante Dios,
sin otra riqueza
que un canto entre los labios pensativos.



(del libro "CONJUROS", 1975)

sábado, 28 de julio de 2007

la cicatríz se descose
la raíz abre los pliegues del asfalto
y se anima a la luz

-¿cuántos orgasmos soporta un cuerpo virgen?-

no hay restos de saliva
tampoco
espacio para el placer

jueves, 12 de julio de 2007

Perder el tiempo es un acto instintivo. Como comer. Como reproducirnos. Como respirar.

jueves, 28 de junio de 2007

"...me hubiese gustado dejar algún otro rastro, pero la sangre era tanta que por un instante creí que iba a morir. El miedo me paralizó lo que tarda el espíritu en no querer abandonar el cuerpo. Seguí adelante. La vida es una batalla que no deja tregua, porque al ganarla todo concluye y al perderla también. La terriblemente bella paradoja de existir..."

lunes, 18 de junio de 2007

LITERATURA VIVA
-café literario-
– Billinghurst 699 esquina Guardia Vieja –
JUEVES 21 DE JUNIO
desde las 20:30 hasta pasada la medianoche
te invitamos a la lectura de:

Veinticuatro
de Emmanuel Taub

-Alción Editora, Buenos Aires, 2006-
presentado por MARÍA ROSA MO
y
Paisaje en el paisaje
de Bea Lunazzi

-Barataria, Buenos Aires, 2005-
presentado por MARIO SAMPAOLESI
*

¡MICRÓFONO ABIERTO!
*
Invitan : Lidia Rocha & Gerardo Curiá

datos y poemas de las invitadas en el adjunto o en:
www.valknutr.blogspot.com

1986 Lounge Bar - Billinghurst 699- Abasto Tel. 4777-8622
www.1986bar.com.ar/

lunes, 11 de junio de 2007

Haiku

construye mudo
el niño en el papel
su anacronía

lunes, 28 de mayo de 2007

sexo y palabra

necesito escribir, sin parar, escupir letras, construir palabras. se ha vuelto un vicio que me atormenta. a veces, creo explotar. he naturalizado la palabra como el sexo. como lo más animal dentro mío. como lo más puro. en medio de ello está el placer, la necesidad desesperada por vivir en el placer.

lunes, 14 de mayo de 2007

sobre el pasado

"Articular históricamente el pasado no significa conocerlo 'como verdaderamente ha sido'. Significa adueñarse de un recuerdo tal como éste relampaguea en un instante de peligro."
Walter Benjamin

viernes, 4 de mayo de 2007

Hombre y Sombra

"...y estaba tu sombra
en el momento de su transparencia
cuando parece irse
dejarnos
para ser
hombres sin vida
deshechos en tiempo..."

¿Es posible ser-en-la-tierra y andar sin sombra?

Hay un instante, un momento en el que la sombra se consume con nuestro cuerpo. En el que la sombra se aferra al ser y rompe su escisión para estar o dejar de ser aquello que camina en nosotros pero fuera de nosotros.
El hombre detenido al mediodía. Única hora en el día en la que la sombra desaparece. Sin embargo, no se encuentra fuera de nosotros, sino en nosotros. Sombra y cuerpo consumidos.
Hay otro momento, pero ya no como sombra-en-el-cuerpo, sino como sombra-fuera-del-cuerpo. Este momento se produce cuando se consigue la suprema oscuridad. La oscuridad sin matices, sin detalles, sin reflejo. La absoluta oscuridad del cuerpo a la deriva. Oscuridad fuera de la noche. Oscuridad subterránea. Entierro. Este momento lo encontramos frente al hombre bajo tierra, el hombre que ha perdido su sombra. Que ha perdido aquella escisión constitutiva que hace al uno como Uno y su Sombra.

¿El hombre detenido al mediodía es igual al hombre bajo tierra? ¿Es, acaso, ese punto de detenimiento en el que la sombra se aferra al ser, un destello de la oscuridad-bajo-tierra en medio del día?

En el medio de la hora de vida se manifiesta el desgarramiento del ser por la aprensión de la sombra al cuerpo. La oscuridad se presenta en forma de extrema iluminación. A la pura luz se aparece la muerte (oscuridad-bajo-tierra) en medio del día. La desaparición de la sombra apresada en el cuerpo a pleno día –en el eje del día– es la manifestación de la oscuridad de la vida en la pura vida. La muerte presente en la vida. La muerte contenida en la vida que hace posible la vida y la constitución bidimensional (vida-muerte) del hombre; que hace al hombre.

jueves, 3 de mayo de 2007

sobre la calvicie

"Sé que la calvicie no es una degradación, es simplemente una desnudez del cráneo".
Emmanuel Levinas

viernes, 27 de abril de 2007

Klimt

Imaginario de pigmentos
una mirada extraviada en la fuga del vacío
paracaidistas sin manos
persiguiendo la ecuación del aire
brazos
y
piernas
sonrisas
perdidas en un mar plateado
y en el fondo
junto al pezón durmiente de la Elena
la mirada de un Dios
d
e
s
h
a
c
i
e
n
d
o

su

o
b
r
a

viernes, 20 de abril de 2007

para algunos la vejez es la búsqueda desesperada de un mono que hable y entretenga el destino de silencio

miércoles, 11 de abril de 2007

me deslumbra el acto creador. simplemente. el lápiz deshaciéndose contra la hoja, inventando el signo. en el papel, como una transparencia, emerge lo aparecido.
me deslumbra la creación. hacer aparecer, inventar un trazo, eso que se manifiesta desde el blanco. escribir, dibujar, pintar. juegos con el espacio. hacedores de la nada. carpinteros. sólo carpinteros.

domingo, 8 de abril de 2007

"El que compone un discurso es como el albañil o el tejedor, y la forma intelectual que se adapta a todas las expresiones es como el molde en el cual el albañil moldea el ladrillo para construir un edificio, o como el telar en el que el tejedor fabrica su tela, pues si el albañil se aparta de su molde, o el tejedor de su telar, su obra resultaría mala."
Ibn Jaldún (1332-1406).

jueves, 5 de abril de 2007

lo que resta de la tormenta

cae el rayo confundiéndose en lluvia
estalla
la ampulosa tierra que rodea al hombre

miércoles, 4 de abril de 2007

Pregunta...

¿es posible generar pensamiento desde uno hacia uno sin tener al otro como fin?
¿o el pensamiento siempre -e irremediablemente- se dirige a ese otro expectador que en silencio nos observa?

lunes, 2 de abril de 2007

Para escribir una novela hay que perderse y regresar como un náufrago. Nada se repite, sólo vuelve de manera borrosa, confiándose en lo que arrastra. Nunca se vuelve igual del destierro. Es como intentar atravesar el horizonte.
tiempo
tiempo
tiempo
un pensamiento repetido como un sueño. y el mar. todo regresa al mar.
No sé leer las señales. Tengo suerte de estar vivo aún. Nacer hoy me separa de mi padre. Y del padre de mi padre.
¿cómo sa transmite el abismo?
Esta raza de escritor que me atormenta. Este tumulto de palabras. Las letras que se borran de mi mente. La memoria que se pierde. Un paraíso de cristal roto.

sábado, 31 de marzo de 2007

"...también el comediante sabe en ocasiones actuar como un héroe, cuando obedece las reglas y las normas de la exhibición, cuando se calla las palabras que arden en su corazón y en sus labios..."
Sándor Márai

miércoles, 28 de marzo de 2007

Cuándo dejará de llover en el océano. Para qué llovería ahí, si nadie puede verlo. ¿Existen las cosas cuando no estamos? ¿ocurren cuando no las vemos? ¿a qué deberíamos llamar “mirar”?
Veo cómo los días pasan aunque no quiera subirme a su devenir. Estoy ahí, entre medio de aquello que elijo y aquello que me elige. A veces, imagino viajar a una isla, y ser yo solamente el que vea la lluvia chocando contra las olas. Como una cortina de agua, y estar entre medio. Y hacerme parte de eso que me supera. Hay que vivir junto a las costas o junto a las montañas. Es la única forma de saber todos los días que somos hombres solamente. Y nada más.
Algún día las tormentas, que bajan de las montañas o ingresan por el mar, nos pasarán por encima. Nos estamos repitiendo. Siempre. Alguien recoge lo que otro deja. Qué piedra brilla más bajo el agua. Qué hombre brilla más con los ojos cerrados. Los grandes cambios ocurren en un instante. Y qué importa que sea grande, me basta que sea un cambio. Que sirva por lo menos, para no vivir tanto en un mismo cuerpo.
Me gusta ver el inocente zigzaguear de un niño contra las sillas, como el movimiento de una ola. Hay cosas que no necesitan ser explicadas ni entendidas. Hay cosas que no se quieren explicar. Como la belleza. Como la excitación de contemplar la realidad en silencio. Como las olas estallando contra las rocas. Como los camiones marcando surcos en el asfalto. Como un niño luchando por crecer.
Hay un sentido poético por sobre todas las cosas. Es cuestión de entenderlo. Un cuerpo. Un camino. Una sonrisa. Una tormenta ennegreciendo el cielo. Una rama quebrándose. Una noche muriendo en un amanecer. Hay que saber colocar el ojo en el espacio, para modificar el sentido del cuerpo y que las veinticuatro horas, dejen de serlo por un instante. Como los grandes cambios.
Quizá, la poesía sea solamente eso. El momento en que ingresamos la mirada en el espacio para hacernos de un instante de tiempo.
(Prólogo Veinticuatro, Alción, Córdoba, 2006).

lunes, 26 de marzo de 2007

Hay que tener paciencia y aprender a esperar que la lluvia deje de caer.
Amanecí con el deseo de escribir y me encontré en medio de una tormenta, bajo el portal de un edificio observando el diluvio. Qué facil dejar de ser partícipe del tiempo por un instante y transformarse en espera solamente.
Son las once de la mañana y el cielo gris hace que el día no pueda iluminarse. Lo interesante, es que no se parece ni al atardecer ni a la noche. El día es gris, oscuramente gris, pero diferente. El cielo parece estar metalizado. ¿Estará el sol detrás de la tormenta?
Poco a poco la vereda se confunde con la calle. Sube el agua. Todo se está inundando. ¿Cuánto tiempo tendré que esperar en esta esquina?
Dos chicos pasan completamebte empapados delante mío. No les importa la lluvia. Ni este cuerpo confundido con un portal. Gris. No les importa. Al amor no le importa la lluvia, ni los truenos ni las inundaciones.
¿Así se construyen las tragedias?
Cuan sencillo le resulta a la naturaleza disolver las ciudades.

sábado, 24 de marzo de 2007

"Dios nos llama siempre muy pronto hacia Él"
Emmanuel Levinas

...cómo ver lo que hay al otro lado de la mirada. cómo llegar más allá, buscando el revés de lo que vemos. Y al llegar el terror nos come los pies. caminar sobre una colina resquebrajada por el horizonte, vamos al otro lado de la vida con la certeza de sabernos inciertos. con la incerteza de sabernos. con la verdad cubierta por la ignorancia de ser.
y si hay algo que perdurará sobre la historia y el universo, no es el hombre...